林嶼川第一次意識到“天亮”是件奢侈的事，是在十七歲那個梅雨季的清晨。

窗外的雨下了整整三天，青灰色的云層壓得很低，把老城區(qū)的巷弄裹得像塊浸了水的舊布。

他坐在書桌前，面前攤著沒寫完的數(shù)學(xué)卷子，筆尖懸在紙上半小時，只在空白處洇出幾個墨點。

樓下傳來繼母張嵐摔門的聲音，緊接著是父親林建國壓低的咒罵：“你就不能少說兩句？

嶼川還在上學(xué)！”

“上學(xué)？

他那成績能考上大學(xué)嗎？

我看就是浪費錢！”

張嵐的聲音像碎玻璃，刮得人耳朵疼。

林嶼川攥緊了筆，指節(jié)泛白。

他知道自己成績不好，不是笨，是沒心思學(xué)。

自從母親三年前因病去世，這個家就像被抽走了主梁，父親沉溺在酒精里，繼母把所有不滿都撒在他身上。

他習(xí)慣了在爭吵聲里躲進房間，習(xí)慣了把情緒壓在心底，像藏起巷子里撿來的、怕被人搶走的破玩具。

“咚咚咚”，敲門聲響起，林嶼川沒回頭，只聽見父親的聲音帶著酒氣飄進來：“嶼川，下周家長會……**她沒空，我也得加班，你看能不能……我自己去?！?br>
林嶼川打斷他，聲音輕得像羽毛。

父親頓了頓，沒再說什么，轉(zhuǎn)身走了。

腳步聲漸漸遠去，林嶼川盯著卷子上的函數(shù)圖像，突然覺得眼睛發(fā)酸。

他想起母親還在的時候，每次家長會都會提前半小時到學(xué)校，坐在教室第一排，認真地記著老師說的每一句話。

那時候的天亮是暖的，陽光會透過窗戶照在母親的發(fā)梢上，泛著淺金色的光。

現(xiàn)在，天亮只是意味著新一天的爭吵，意味著要在繼母的冷眼里找吃的，意味著要在學(xué)校面對老師失望的眼神和同學(xué)不經(jīng)意的排擠。

他從抽屜里翻出一個舊筆記本，那是母親留給她的，封面己經(jīng)磨得發(fā)毛。

他翻開第一頁，母親的字跡娟秀：“嶼川，無論遇到什么事，都要記得，天亮總會來的。”

他摸了摸那行字，指尖傳來紙張的粗糙感，眼眶突然就濕了。

那天下午，林嶼川逃課了。

他沒去網(wǎng)吧，也沒去臺球廳，只是沿著老城區(qū)的巷弄漫無目的地走。

雨還在下，打濕了他的校服外套，冰涼的雨水順著衣領(lǐng)往下滑，他卻覺得比在那個“家”里舒服。

巷子里的墻皮斑駁，墻上貼著褪色的小廣告，偶爾有騎著自行車的老人經(jīng)過，車鈴叮當(dāng)作響，像是在提醒他，這世界還有一點活氣。

走到巷尾的時候，他看見一個舊書攤。

攤主是個頭發(fā)花白的老爺爺，坐在小馬扎上，戴著老花鏡翻書，面前的塑料布上擺著一堆舊書，被雨水打濕了邊角。

林嶼川停下腳步，蹲在書攤前，隨手拿起一本《百年孤獨》。

“小伙子，喜歡看書？”

老爺爺抬頭看他，聲音很溫和。

林嶼川點點頭，沒說話。

他其實很少看書，只是覺得這里比家里安靜。

“這本書好啊，就是有點沉。”

老爺爺笑了笑，“下雨天，沒人來，你要是喜歡，拿回去看，下次來再給錢就行?！?br>
林嶼川愣了一下，抬頭看老爺爺。

老人的眼睛很亮，像藏著星星，和父親渾濁的眼神、繼母刻薄的眼神都不一樣。

他攥著書，說了聲“謝謝”，轉(zhuǎn)身往回走。

那天晚上，林嶼川躲在被子里，借著手機的微光看《百年孤獨》。

書里的故事很復(fù)雜，他很多地方都看不懂，但他記住了一句話：“生命中真正重要的不是你遭遇了什么，而是你記住了哪些事，又是如何銘記的?！?br>
他想起母親臨終前，拉著他的手說：“嶼川，要好好活著，媽媽會在天上看著你?！?br>
那時候他以為，媽媽走了，他的天亮就永遠不會來了。

可現(xiàn)在，握著這本舊書，聽著窗外漸漸變小的雨聲，他突然覺得，也許天亮只是來得晚了一點。